Я не горжусь своею судьбою,
Но я все равно останусь с нею.
Я должен творить, я должен писать,
Говорит порою она мне.

Из меня течет как из вулкана.
Эти строчки, строчки будущих стихов.
Господи, сколько мне еще написать,
Чтоб все я мог польность сказать.

О, муза!
Имя тебе-дар, или проклятие.
Я от тебя зависим,
Как наркоман от героина
И как от женщины мужчина.

Летит моя душа
В темпе вальса "Метель".
И бывает увы такая пустота
Как бессмысленная темнота.

Но я иду в темпе вальса
И чувствую в душе ритм пульса.
И он-этот вальс
Даёт мне жизнь.

Солдат не вернулся из боя,
Но пал он героем, не зная боли.
И шел он войной на Берлин без нытья и воя,
Да и уже знал, что такова Божья воля.

Простой и открытый был он душой,
Но с горькою судьбой
И не слезинки он не пролил
Когда ушел войной на Берлин.

Ты живёшь на грешном свете,
Но тебе сломали крылья.
И ты не сдаёшься и против мира идёшь,
И сволочей ты всех убьёшь.

Когда многим было плохо,
Ты была как врач или целитель.
Но когда многим нужно было посмеяться,
То издевались над тобой.